Из жизни цветочницы

Беру альбом и дрогнувшей рукой
веду по складкам выцветшего плюша,
изъеденного пылью вековой,
а сердце бьётся медленней и глуше…

Смотрю на снимок: серостью размыт
унылый день, бродяга в кадре замер,
с подругами стоим на Риджент-стрит,
торгуя полусонными цветами
под редкий стук двуколок и телег.
В моей руке доход в пять звонких пенсов.
Уставшие Алисия и Мэг
глядят на них с голодным интересом:
доносится от выручки моей
пьянящий запах лукового супа,
а мимо сквайры топают быстрей,
за вежливой улыбкой пряча скупость...

Внезапно ярость вспыхнула во мне,
схватив за горло. Вспомнилось не к месту,
как за спиной костёл осатанел,
и нас прогнали божии невесты
подальше от ворот, ведущих в храм.
И мы, вчерашним днём желудки смазав,
с корзинами таскались по дворам.
С букетов лепестки стелились наземь...

Менялась мода, строились дома,
принаряжались парки по сезонам.
Ночами часто грезился кошмар:
в меня врастали астры и пионы
корнями, как в питательный компост...
Мне тридцать пять, а выгляжу старухой.
У Элис тиф… у Мэг туберкулёз…
Земля на их могилах легче пуха.
И не с кем по душам поговорить…
Одна забава – видеть, как нелепо
под яркими зонтами сентябри
бегут по лужам лондонского неба.

__________________________________
МКК-2, 3-й тур