Он умер...

Он умер, но его зачем-то воскресили,
как будто не равны мы все в могиле,
в сырой земле, в сухой траве,
под этим небом смутно величавым,
когда к нему взываем мы по праву
и до поры несём своё зерно,
чтоб во-время проклюнулось оно.


Рецензии