Скептики предрекали ясность,
Как всегда, солнце, стабильность,
О другом не могло быть разговоров,
Судьба чутко сыграла раздором,
Обернулось всё, холодным чудом,
Молодые ветра ворвались дом,
Пропитаны цветущим теплом,
Казалось всё сказочным сном,
Вихрем пронеслись по комнатам,
Развернулся зверский погром,
Всё горело красным огнём…
Когда-то не веря в это,
Они пролетели много морей,
Ни раз кружились в вышине,
Маялись на грязном дне,
Вся жизнь была словно в Весне,
Среди бескрайних, пустых степей,
Повидали кучу разных зверей.
Каждый раз становилось тяжелей,
Переносить кнут блеклых ночей,
Много задували в себе свечей,
Таскаясь и каясь что это бред:
«О ярком пожаре души,
Что надо быть мудрей».
Не веря своей судьбе,
Дули не по той тропе,
Заблудившиеся в суете,
Они позабыли о времени…
Молодые ветра
© Copyright: Кирилл Простецкий, 2019
Свидетельство о публикации №119112305927
Свидетельство о публикации №119112305927
Рецензии
