Зашла, с ноги отверзнув двери
Оскалыбнулась белыми зубами
— Ты кто?
— Я муза, впрочем мне никто не верит
Не соотносит с древними чертами
Что пишешь? Нет, не так. Что, пишешь?
— Да, вот, мараю слегонца
— Самокритичен. Ритм, рифму слышишь.
Что ж, может сделаем и из тебя творца.
А это что? — поморщив носик,
Коробку из-под пиццы пнула берцем.
— Тебе еду домой что ли приносят?
Вот это плохо.
— Почему?
— Нет шрамов в сердце.
— Чего?
— Ну что ты как ребёнок.
Писать стихи, конечно может каждый
И даже этим, может быть, кадрить девчонок
А вот для жжения глаголом это важно.
Так что, бросай пока свои писульки
И выходи на улицу скорей
Пока тебя как можно крепче не обидят люди
Не сможешь достучаться до людей
Что значит быть поэтом. Письмо пятое
© Copyright: Призрак Форума, 2019
Свидетельство о публикации №119112305075
Свидетельство о публикации №119112305075
Рецензии