Не писала она стихи.
Ну не шли они.
Заблудились
То ли в дебрях былой тоски,
То ли в тёмном нутре хранилищ,
Там, где пряталось бытие
Прошлых дней, заповедных улиц,
Что, утратив шаги её,
Вопросительным знаком гнулись.
Или, душу её щадя,
Потерялось однажды слово
Меж серебряных нитей дождя,
Беззастенчиво, бестолково
За надежду приняв игру,
Вдруг растаяло в одночасье…
Милый друг,
Мой бесценный друг,
Может это зовётся счастьем?
Не писала она стихи...
© Copyright: Галина Лапаева, 2019
Свидетельство о публикации №119112304170
Свидетельство о публикации №119112304170
Рецензии