Разве кто- то может признаться, что плох?
Что внутри его демоны греют?
В голове его тысячи блох,
И осколки нутра вечно тлеют.
Как же хочется на высоте,
Тем, кто духом давно погребенный,
Жаль на шапках не пишут- те мол и те,
Чтоб видать было их-прокаженных.
Так всегда, ищешь светлый исход,
А сидишь у могилы во мраке,
Жаль на людях не пишут, кто есть урод,
Их же много, есть и во фраке.
То ли дело хороший, всегда молодцом,
Но не тот, о ком языком трепят,
Люди делом годятся, вот и дело концом,
Даже если во тьме себя лепят.
Разве кто - то
© Copyright: Залина Подгорная, 2019
Свидетельство о публикации №119112302785
Свидетельство о публикации №119112302785
Рецензии
