По старинке пишу на бумаге..
Если б,курила, то Беломор.
В этом глянцевом саркофаге..
Так не виден истинный сор.
Каждый малый у нас - гениальность.
Каждый суслик,ага, - агроном.
Нереально ботоксная реальность
Красотою к нам входит в дом.
Так гламурно звезды сияют,
Освещая себя самих..
Настоящее - умирает!
Вот бы, блеск на мгновение стих.
И простая матовая реальность
Всех расставила б по местам.
Гений раз бы в сто лет рождался.
Остальные покинули пьедестал.
Глянец
© Copyright: Валентина Тишина, 2019
Свидетельство о публикации №119112301797
Свидетельство о публикации №119112301797
Рецензии