Ну, как его назвать опавшим,
Мой лист, почти заледенелый?
К твоей соломинке припавший,
Глядит на зиму он несмело.
Он помнит громкие зарницы,
Печаль и нежность первоцветов.
И чьи-то озорные лица,
И чувства первые сонеты.
Не плачь, коль осень прибывает
Ночною мглой, дождём последним,
Она всё чаще называет
Всё невпопад ребёнком средним.
А лист волнуется и плачет,
И серебрится от мороза,
А что Господь в пути назначит,
Узнает, индевея, роза.
Ну, как его назвать опавшим
© Copyright: Ирина Ширшева, 2019
Свидетельство о публикации №119112310088
Свидетельство о публикации №119112310088
Рецензии