Смысл бытья устроен так,
Придумано не нами:
Тянет вверх арбу ишак,
Груженную камнями.
Выбивается из сил,
Обходя преграды.
Белый свет уже не мил,
Но тянуть-то надо.
Благо двадцать первый век,
Времена крутые,
На арбу навешаны
«Игрушки» дорогие:
Микрочип вживлён, ГЛОНАСС,
Приборов вереница,
Под контролем всё у нас,
Арбе с пути не сбиться.
Просчитаем каждый шаг,
Все приборы скажут,
Вот только постарел ишак,
Да и арба все та же.
Дисгармония прогресса
© Copyright: Александр Игринский, 2019
Свидетельство о публикации №119112208619
Свидетельство о публикации №119112208619
Рецензии
