Кое что о стихах
писал я как-то на рассвете,
когда мои все спали дети
и мысли были все легки.
В окно моё светил рассвет
и падал снег на землю где-то.
Я пел про всё. И всё что спето
ложилось на бумагу. Нет.
Не знал, не ведал продолженья
и жизнь свою не предрекал.
Я пел и мир вокруг мой спал
до самого до пробужденья.
Но всё кончается и вот
приходит старость к нам на встречу.
И этот парадокс конечно
никто доселе не поймёт.
Свидетельство о публикации №119112207250