Ты спишь, не ёжишься под взглядом,
Мне рифмы снятся по ночам,
Художник в дрёме видит Прадо
С картиной, выставленной там.
Загвоздок нет, какое дело!
Тот в руку кисть, а я перо
И будем пеленать умело
Новорождённое добро.
Пишу, рифмую, кособочу.
Художник тоже на холсте
Творит куинджевские ночи
С худой макитрой на шесте.
Забот, как говорят, по горло:
Подчистка, чистка, перекрас,
А образ вдруг теряет форму,
Стихи – что монастырский квас.
Есть пена, да совсем не кисло,
Есть запах, мало остроты
И пятнами ложатся мысли
Тому на холст, мне на листы…
Здесь время съёрничать, но всё же
Откроюсь я, не промолчу,
Что ты мне всех стихов дороже
Со сном, бегущим по плечу!
«»»»»»»»»»»»»
Мне рифмы снятся по ночам
© Copyright: Игорь Белкин Странные Вещи, 2019
Свидетельство о публикации №119112200068
Свидетельство о публикации №119112200068
Рецензии
Красота какая!
А завершающие строки - просто глыба, воплощенная женская мечта, о которую с хрустом разбиваются иллюзии.
Мои приветы Мастеру,
Ламара 04.12.2019 11:11 • Заявить о нарушении
А завершающие строки - просто глыба, воплощенная женская мечта, о которую с хрустом разбиваются иллюзии.
Мои приветы Мастеру,
Ламара 04.12.2019 11:11 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 17 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.