Признанья шипами впиваются в строки
О том, что не просто живётся в тюрьме,
Не важно какие у каждого сроки, -
Занозой свобода, поверь уж ты мне.
Но кто-то свободу назвал сладким словом,
И запах её ароматнее роз.
Возможно, что так, но совсем беспонтово
Когда вспоминаешь, как их стрёмно нёс,
Боясь, что шипами поранятся руки
И матом хотелось послать аромат,
Который они источали под звуки
Весенней капели и сердца набат...
Уже не исправить того, что случилось;
Свои пожинаешь гнилые плоды,
Скажи, если знаешь, приятель, на милость:
Неужто во всём виноваты цветы?
И только не надо кривиться ухмылкой,
Как будто бы "крышу" у зэка снесло,
Судьбою моею, суровой училкой,
Мне задан урок, но решать западло.
Свобода
© Copyright: Сергей Осень Иванов, 2019
Свидетельство о публикации №119112200668
Свидетельство о публикации №119112200668
Рецензии