Уже давно страна была пьяна,
и мы все пели... Как мы дивно пели.
И пролетели марты и апрели,
и началась последняя война.
Ушли на фронт, бог весть кто и куда
за никого, отечество и веру,
и беспримерной храбрости примеры
являли мы возлюбленным врагам.
А праздник тот, что порохом пропах,
давно протух, да все не наступает,
и торжество пока не омрачает
вкус плоти на не чищенных зубах.
Всё безразличней, быть или не быть.
За что вставали знали, но забыли.
Мы злою кровью землю окропили,
и этого уже не изменить.
Над нашим домом скошена трава.
Последний бой, мы знали, трудный самый.
А шлют сюда скупые телеграммы,
в которые не вклеены слова.
В лохмотьях светом сотканных одежд...
Нам всем одной победы не хватает,
и на душе у каждого зияет
медаль за город прОклятых надежд.
Романс
© Copyright: Фарфель Арнольд, 2019
Свидетельство о публикации №119112203636
Свидетельство о публикации №119112203636
Рецензии