Прощай же лето семнадцатого года,
Прощай и ты - дрянная непогода.
Идёт, идет осенняя пора,
И в звуки музыки погрузится душа.
Слеза застынет тропкой на щеке,
Припоминая, всё что вдалеке...
Из этой дали – вечно голубой,
Брели, мечтали мы всегда с тобой.
А если даже дождь нас заставал,
За нами всё равно не поспевал.
На край пути мы шли, когда-то,
Туда где горизонт, к красивому закату.
Туда откуда веют паруса,
На целый мир единая душа...
Сейчас лишь дождь семнадцатого года,
И звуки музыки с названием – «непогода».
18.08.2017
Прощай же лето
© Copyright: Евгений Балашов 66, 2019
Свидетельство о публикации №119112202004
Свидетельство о публикации №119112202004
Рецензии