… И вот за окном одичали метели,
Зима там, где был листопад.
Уж год истекает под скрип колыбели,
Я, кажется этому рад.
Метели, метели, следы забелели,
Пути – не назад, не вперед.
Кружится, кружится последняя вьюга,
И, может быть, что-то поет?
Неверное, это лишь только начало,
Где должен быть песне конец?
Бураны, метели и зимние вьюги,
Но спит, их не зная, малец.
Он знает, немного он слышит,
Как мама качает его колыбель.
И папа придет обязательно к сыну,
Шаги его близко… ты верь!
Метели
© Copyright: Евгений Балашов 66, 2019
Свидетельство о публикации №119112201772
Свидетельство о публикации №119112201772
Рецензии