Летят снежинки, как стрекозы-дети...

Летят снежинки, как стрекозы-дети,
едва рождённые -
блестят в фонарном свете
прозрачно-крылые скольжения небес,
мгновения волшебные картинки
из книжки детской о стране чудес
и листья-длани отрока каштана,
ещё зелёные,
их ловят неустанно,
но только слёзы им дано поймать...

Другое дело - певчая тетрадь,
чьи листики
вне мистики
мгновенья,
достойные запечатленья,
ловить способны в сети
вдохновенья,
но чёрный,
искривлённый
камертон
карагача с раздвоенным стволом,
что ветром ноября листвы лишён,
притягивает взгляд - я слышу звук, что в речь
облечь -
пока не в состоянии...

Снежинки-стрекозинки в мотыльков,
тем временем, реально превратились,
богиня, гостья с дудочкой в руке,
за роем их, чуть зримо,
просквозила,
балкона моего неуловимо
мимо...

Ну, что же,
пантомима
данная природой -
такая сила,
созерцание -
нирвана,
не обязательно тетрадь хватать,
снег снизошёл на юг восточный Казахстана
и волей Божьей -
я начало этого явленья
увидал,
прихода,
с неба нисходящего
стихотворенья,
на волоске висящая
судьба -
умеет
ждать,
так в сердце зреет
тайная свобода,
поклоном Блока Пушкину сквозящая...

Над белой площадью Сената,
горячего касаясь лба,
летят снежинки, как когда-то
и жизнь моя, присутствием реликвий настоящая,
небесной влагой
над бумагой
окроплена...