в небе беспечно летает стая, и птицы
циклически движутся, над головой кружа.
ничего или он, — в выборе нет синицы, —
потому долго смотришь на белого журавля.
он спускается к тебе на плечи, — но когда ты спишь, — и не будит,
накрывает снежными крыльями, и во снах приходит зима.
по одиночке, в компаниях, парами ходят люди,
а ему бы просторы мирного неба да мягкие облака.
не видеть пустое всего мира и созерцать ближе звёзды,
не видеть синиц, возможно, летающих у твоего города.
считать пернатых зимующих птиц ещё никогда поздно,
но ты себя, дорогая, не вздумай морить тактильным голодом.
ты бы могла стать птицей и в небо когда-нибудь вслед за мной взмыть,
но выбор твой — осень трепетно ждать, у моря погоды тоже.
может, однажды получится за крылья кого схватить,
а в холод сюда журавли прилетают; и снова мороз по коже.
Белый Журавль
© Copyright: Линда Шпигельман, 2019
Свидетельство о публикации №119112108567
Свидетельство о публикации №119112108567
Рецензии