Всегда есть какая-то мера;
В дозе, лекарстве, боли души.
Люди как табор уходят на небо;
Занимая недоступные живым рубежи.
Не верю давно в дивную сказку;
Что сверху грустно взирают на нас.
А мы могилки убираем на Пасху;
"Покойся с миром",- без дрожи крестясь.
О чем я? Опять вспомнил о мере;
Каждому жизнь для чего-то дана.
Но кто-то плыл как прибрежная пена;
Другой был юнгой на палубе без корабля.
Когда их с тоскою мы вспоминаем;
В душе образ чистый будто младенец стоит.
Плохое устало как сон забываем;
Слезой запоздалой до святого отмыт.
Я словно шум воды унитаза;
Непрерывно журчу в ночной тишине.
Хочу объяснить, нет просто обязан;
Что мы все не ангелы на грешной земле.
Давайте немного жалеть человека;
Как верблюд по пустыне в караване бредёт.
Пришедший варягом, дошедший до греков;
Без чувства меры к кладбищу быстро дойдет.
Всегда есть какая-то мера...
© Copyright: Холщевский, 2019
Свидетельство о публикации №119112106397
Свидетельство о публикации №119112106397
Рецензии