Всё разорвано. В клочья. Теперь уж не сшить...

Все разорвано.  В клочья. Теперь уж не сшить.
По размерам чужим торопясь раскроить,
Подобрав не сатин, – взявши  тяжесть парчи
(И надеясь тесьмой кружевной облегчить), –
Я кроила ночами, при свете луны,
Пенье ножниц врезая в печаль тишины.
Я кроила любовно (и млела душа!),
Веря: мерки – по мне, и модель – хороша.
Кропотливо сшивала, стежок за стежком,
Забывая про всё (кто с таким не знаком?).
От примерки к примерке ждала: ну, вот-вот,
Мне осталось чуть-чуть, и наряд «подойдет»,
И наряд будет мой.  Блеск багряной парчи
Обещал одиночества боль залечить.
Вот, казалось, готово (роскошно!) шитье.
Но получше вгляделась: ан нет, – не «моё».
Столько времени, сил и терпенья…. Зачем?
Вместо яркой обновы осталась ни с чем.
И в пылу, не жалея парчовый узор,
Порвала, что пошила, – мечте вперекор.
А на память – досада  пружиной тугой:
Одеянье любви было впору…. другой.
26.05.15 – 04.06.15