Если бы жил Гарсиа Лорка

 Мальчикам с чистыми глазами, с руками, не ведающих о мозолистой правде жизни, дают в руки оружие, одевают в цвет нашего времени - пятнистое хаки и говорят, что надо

куда-то лететь за пределы страны, натянув на разрыв тонкие нити не прожитых жизней,припорошив пылью чужих дорог улыбки нецелованных губ, сменив мелодии летнего танго и

сальсы хищным посвистом птиц из смердящего смертью свинца, летящих с единственной целью ужалить в еще не обросшее шерстью, сжимающееся от страха в кромешной тьме

сердце. А еще им сказали, что там, за тысячи миль, километров и лиг, им выпала честь защищать отчий кров от тех, на другой стороне, лелеющих в серых предутренних снах

страшные планы об их матерях и отцах, о сестренках,вприпрыжку бегущих из детского сада в родную квартиру, о тех, кому так и не сказаны были слова о бессмертной любви и

томлении юного тела. Может быть там, выше голов бескрайнего людского моря, на покрытых вечными льдами вершинах, видно дальше, чем завтрашний день с бутербродом и

чашкой зеленого чая, с трепом в ватсапе, с лентой из букв, бегущих внизу экрана: "Убито...убиты...погибли...пропали". Так было всегда и всегда у кого-то есть право

решать за тебя, но хоть раз спросите у мальчиков с глазами из чистого льда, что им снится ночами в стране, где внезапно погибло еще непрожитое детство...