Комолый путь

Проходит всё. Небось, пройдёт
И это. Крепость не падёт.
Но до чего же, право, стыдно,
Что окончания не видно
У воровства в таких масштабах.
Уж лучше б я писал о бабах.
Но я не лирик, вот беда.
А слёзы что? Они – вода…
Всё то, что деды наковали,
И что в боях отвоевали,
Уже вернёшь теперь едва ли
На сатанинском карнавале.

Тащить – такая нынче мода:
В чулан, в кубышку, на чердак…
А мы-то думали – свобода!
А получается – бардак!
Народ безмолвствует, как прежде.
И больше места нет надежде.
А в безнадёге жить – не мёд.
Кто не ворует – тот поймёт.

На сатанинском карнавале
Россию всю разворовали.
А почему молчит народ?
Народу кляп воткнули в рот?
Он разом выдворен за МКАД?
Бояться начал баррикад?
Лишился всех могучих жил?
Хоругви святости сложил?
Утратил веру у икон?
Плевал на праведный закон?
Или народа больше нет,
А есть безликий Интернет,
Куда закону супротив
Толпа сливает негатив?
И, выпуская этот пар,
Не доведёт себя до нар
В борьбе за правду и за честь?
Так нет народа или есть?

Всё так и было бы – кабы
Не сверху донизу – рабы.
Судьба прядёт всё ту же нить,
И ничего не изменить.
Мы не рабы, рабы немы.
А нет борьбы, и мы – не мы.
И в этом вся, представьте суть.
Куда же дальше? В добрый путь?
Коль нас на этом карнавале
Рогами не короновали,
То даже свой комолый путь
Осилим мы когда-нибудь?

2019