С неумолимым тактом

Тополь облетает, облетает,
тает крона с каждым днём сильней,
а печаль моя всё прибывает
с убываньем быстротечных дней.
Осень. Осень жизни. Осень взглядов.
Осень всех надежд на яркий взлёт.
Думаю, вам объяснять не надо
то, что каждый знает, каждый ждёт.
Рвался. Ликовал. Стремился в выси.
Любовался праздником листвы.
И вдруг понял, что во всём зависим –
да, во всём! – от времени, увы.
Что не нами создан мир, не нами.
В мире этом и мороз, и зной.
К слову,  беспощадная цунами
создана системою иной…
Тополь облетает, облетает,
тает, остаётся, как скелет,
голых веток серенькая стая
в небе, где царит лишь серый цвет.
Небосвод затянут серой массой.
Ни ветринки.  Ни стрижей лихих.
Я себе казался неким асом,
мастером строки, а тут – притих.
Осень. Осень жизни.  Да, предзимье.
Час настал и замер даже Крым.
Думалось, в любви неотразим я,
да любовь, и та, прошла, как дым.
Наступила ясность? Вряд ли. Просто
осознал вдруг жёсткость всех времён.
Ах, как море было купоросно,
небо бирюзово, я силён!
Ах, как было!  Было, было, было!
Лето жизни!  Солнечная даль!
Память ничего не позабыла,
потому и множится печаль.
Потому и грустно перед фактом,
что мы часть, а не творцы систем,
и часы с неумолимым тактом
это нам напоминают всем…

20-11-2019