Цепляюсь языком за строки...

Цепляюсь языком за строки
разных авторов цветных,
будь то Дванов иль Сорокин
-
буквы я возьму любых.

Я сижу в ночи, пытаясь
выжать из себя рассказ,
с думой по домам слоняюсь,
бью ножом своим матрас.

Я смотрю на небо с мыслью:
«что ж мне сделать, чтоб создать
стих, где разом все погибли,
не успев «прощай» сказать?

Где столкнутся слоги, буквы,
крики, мысли и слова,
где людей за полминуты
разъедает чер-но-та».

Ночь, скрестив ножи упрямо,
отвечала мне тогда:
«слушай, может быть, ты пьяный
и с мышлением беда?

Я скажу тебе, что нужно,
чтобы выжать новый стих:
перестань мечтать так душно,
разгляди рассвет в других!

Ты вглядись в мясные трупы,
докопайся ты до звезд.
Может, ты тогда по трубам
пустишь вниз кисель из слёз?

А пока ты будешь думать,
что везде лишь чернь да мрак,
ты стихи писать не сможешь,
ибо в теле ка-вар-дак.

Это все мои советы
на сегодняшний момент.
ну давай, бывай, до встречи!
не забудь сыграть концерт!»

- пластик ночи после фразы
растворился в тишине.
Звёзды поменяли фазы,
будто я свой стиль строки.

Сигарета, дым и мысли,
звуки ночи и мечты.
Я пишу, пока не скисли
ни одни мои стихи,

я пишу, пока сознание
позволяет утонуть
в серой бездне мироздания,
словно в градуснике ртуть,

я творю, пока чернила
позволяют мне писать.
Я живой, пока старания
позволяют ночью спать.

И не важно, где я ночью,
что внутри души кипит,
мои буквы — позвоночник,
на котором стих стоит,

мои крики — это мостик
между страхами чужих,
мои искры — это ластик,
корректирующий миг.

Мои строки — это стимул
доживать до мартобря.
Мир я этот не покину,
так что вы
кричите
зря.

20:17, 20.11.19