Кто я Поэт?.. иль - нет?

Ну, вот... - опять не пишется...
И я хожу больной.
Как будто, мне - не дышится, -
Нервозный и чумной.

Стихи писал бы осени,
Стихи - Луне, земле,
Ночами в зиму, просини
И что-то о тебе.

Но всё уже написано
Другими или мной.
А не писать - немыслимо....
Хожу - больной, не свой.

Ах! - эта мука адова...
Застой, застой, застой….
Мне со страниц Ахматова
Поёт над тишиной:
       ... "Пора лететь, пора лететь
Над полем и рекой.
Ведь ты уже не можешь петь"...
Но, как взлететь?.. - открой!
Открой секрет - такой большой,
Как над собой взлететь?
Молчит душа, щемит покой.
Как музу уберечь?..

Или - уйти.... Уйти туда,
Где многие живут?..
К стихам остыть мне навсегда,
Восстановить уют.

Приобрести уют душе.
Забыть, что ты - поэт,
И больше не писать уже,
Не слушать, как поют

Лесам замшелым небеса,
Из моря воду пьют
На горизонте облака...
И - не встречать зарю.

Вот, видишь, - рифмы сплин, покой.
Поэтом же зовут
Не тех, кто пишет стих, другой
И что-то издадут.

А после, что?.. - живут, как все.
Но следует вам знать:
Поэт писал - всегда, везде… -
Не может - не писать.
 

                1997г.