Она тихонько угасала
Под гнётом приторных ночей.
Душа металась, начинала
Не верить в близких и врачей...
Здесь тишины я не нарушу:
Среди своих и сам я свой.
И, чувствуя родные души,
Я понимаю, что живой.
Влечёт туда, где мы не гости,
А загулявшие жильцы.
Ну, как иначе? На погосте
С детьми встречаются отцы...
Дождю подставив, гну я спину,
И рву усохшую траву.
Поговорив с погибшим сыном,
Вновь помню, для чего живу.
Среди своих
© Copyright: Игорь Бушмин Пьер Изволин, 2019
Свидетельство о публикации №119112006566
Свидетельство о публикации №119112006566
Рецензии