На убыль год. Качай-раскачивай
засохший воск пчелиных сот.
И снег, что пух, белей гагачьего,
ноябрь откуда-то несёт,
пока пустоты в шестигранниках
забиты пылью и трухой,
бормочет мёртвая органика -
я дорогая, дорогой.
И там, за стенками балконными,
там, под обшивкой в темноте
есть воск с пчелиными иконами,
и мёд сладчайший во Христе.
И мощи есть в хитине лаковом,
Рахель и Лия - две любви.
И шмель - он прежде был Иаковом,
теперь - как хочешь, так зови.
Из года в год, как воскресение,
янтарный, сладостный, густой,
тягучий, словно дни осенние,
засахаренный пустотой,
он там... А время пчёлкой корчится,
мне подавая тайный знак.
Я привыкаю к одиночеству,
а вот оно ко мне - никак.
никак
© Copyright: Винил, 2019
Свидетельство о публикации №119112005902
Свидетельство о публикации №119112005902
Рецензии