украденные немотой...

…когда замолкают дни, по которым шел ты,
и ночи тихи, как будто промокший шепот,
украденный и распроданный по дешевке –
/такое вот воровство нерожденных строк/ –
меняют ни то героев, ни то обложки,
что даже осенний ветер сюжет полощет
по принципу – нерадивей, банальней, проще,
лишь только бы в допустимо короткий срок…
шаманят фатальной паузой утешений,
сжимают губами, словно петлей на шее,
озябшую рифму, чуждую, как отшельник,
уже низложив чистилищем до нуля,
и цедят сквозь промежутки слова навылет,
изъятые, эпохальные, роковые,
до донышка их, как ржой, немотою выев,
лишь, только бы обесточить и расстрелять…
 
…но ты продолжаешь цепочку своих признаний
в надежде, что отогреют и опознают,
все строишь из совпадений случайных знаков
иллюзию счастья, выжженную клеймом
на сердце, так ядовито и гениально,
впечатав по буквам – Аннушка, Нюшка, Аня,
хоть, впрочем, давно низложен до тривиальных,
и вся то причина, видно, в тебе самом…