сегодня не настанет никогда

сегодня не настанет никогда, застряв вчера в каком-то глупом завтра.
клубится дымкой темной суета вороньих стай. и стынет, комом, завтрак.
хотелось быть поближе в этот миг ко всем своим, взобравшимся на небо,
листать страницы самых светлых книг, укутавшись от мира Божьим пледом.
и врачевать себя хоть до утра, хоть до потопа вечности и смерти,
и удивляться святости Петра, и Павлу ухмыляться.
в круговерти
своих грехов чужих не сосчитать, мороз и тьма, снежинок белых племя,
мне не комфортно ждать и догонять, хотя еще не вышло, вроде, время.

закончатся и белое вино, и алый цвет морозного востока,
и даже то, что всем предрешено, окончится молчанием пророков.
я буду петь, бессмысленно, псалмы, глядя куда-то вглубь веков ли, странствий,
не помня ни зимы, ни тишины, один в каком-то замкнутом пространстве.
услышит Бог, наверное, поймет, уймет печали новой жизнью в теле,
когда поэт стихи свои поет, он прорастает травами в апреле.