И не было никакого особенного листопада...

И не было никакого особенного листопада -
или чего-то там еще с надрывными всхлипами  и исступлением красок.
Растопыренные ветки простыми карандашами
чертят сквозь морось скучный городской пейзаж,
как графический рисунок жизни с натуры -
в которой вот смотри и прошла осень -
или, например, молодость -
и ничего не произошло.

Как такую вот прозрачную прозу,
в которой все равно, хоть ты тресни,
у скамейки снова объясняются мальчик и девочка,
как всегда, одетые не по погоде,
и не успевают замерзнуть в пылу своих важных дел,
в этом романе с продолжением -
где ничего не кончается,
и в новом сезоне блистают новые героини,
вот только уводят их уже другие герои.

Наверное, во всем этом был какой-то смысл и замысел -
если бы внимательно следить за сюжетом,
смаковать чуть намеченные детали на задних планах
и вслушиваться в многозначительные реплики неразборчивых диалогов.
Но мы смотрели жизнь на ускоренной перемотке,
в пиратской тряпичной копии
с дублированными голосами и цензурными затемнениями
и не заморачивались на непонятных местах.
Так что уже и не разберешься,
про что это было, и зачем включили.

Так что до сих пор продолжаем верить, что все интересное еще впереди -
вот так, как я верю, например,
в твои прикрытые глаза и приоткрытые губы,
когда ты подпеваешь самозабвенно и дурашливо Smells like teen spirit,
как и во все другие твои ракурсы и части тела -
хотя тебе, конечно, это совершенно все равно.