На узких улочках...

На узких улочках,почти совсем в центрах,
Средь римских домиков, у Лиговки примерно
Лежит грустит какой то эмигрант.
Все хорошо и в ус не дует он наверно?

Идёт-бредёт он собственным путем.
И жуть берет его при виде этом.
Какая то бессмыслица со всюду прет и нет конца!
Нет личного крыльца.
И нет поэзий в этом...

В моих колодцах-воздух застоялый.
Напился желтым светом я из них.
Я навсегда Там что то "потерялый",
но все ж губами к ним навек приник.
 
Ну что ж,центрА!..
Куда уж тут деваться?
Здесь каждый третий дом,представь,
царей живых застал!

Но это всё-полемика.
Не станем углубляться же
О чем на "черных лестницах"
С друзьями размышлял?

Вчера я видел Пушкина в метро.
Он выходил со мной на "Черной речке".
Когда звонит мне мама-не беру.
О чем я ей скажу,ведь мне похвастать нечем!

Гляжу в окно:и Бродский тут,как тут.
(Бывает,из окна порой любуюсь)
В окне моем сегодня так темно,
что я в него,как в зеркало отплюнусь.

"Григорьев" спит, "Заслонов" тоже спит.
"РазъЕзжая" немного суетлива...
Его гранит,весь наш с тобой гранит
ладонями Нева ласкает в час прилива.

Но ты молчишь.
Ну,да,чего там говорить?
Никак из той воды не всплыть сухими?
До одного дорос я:
Незачем так жить-
Все время заменять нас.
Заменять другими.

Быть может,поздно,может быть и так.
Не уж то этот поезд вряд ли я догонишь?
Ты догоню,но только дай мне знак.
И никогда не пожалеешь,не прогонишь.