***

Засохли бутонами в томике Пастернака.
Простые веточки когда-то живых растений.
Уже сомневаюсь, что всё это было надо,
В конце концов, мы не больше застывшей тени.
И в этот раз не стекла не одна слезинка.
Моя щека сухая, под слоем пудры.
Нутро моё легко обнимает льдина,
Может теперь начну становиться разумной.
Мешки под глазами цвета страниц из книги.
Я не спала примерно чуть больше суток.
Сейчас хочу, чтобы ты оказался пылью.
Табачной пылью из папиных самокруток.
Всё глубже становится наша прОпасть.
ПропАсть в ней — не стоит ничьих усилий.
Моими действиями давно управляет голос,
И перед ним я по-щенячьи бессильна.
Желтеют листки из томика Пастернака,
Цветы пропитались типографским пигментом.
Пожалуй, это и было знаком,
Но мы никогда не жили моментом.
Поплывшие строки набирают скорость,
Но в них я рассмотрела истину:

"Им несносно и тесно вдвоём"

Значит, нам продолжать бессмысленно.