Обида

Не пишу я писем горьких
И любви не проклинаю.
Кто их шлет в далекий город,
Я о том совсем не знаю.

Может старая дорога,
Вся изъеденная тенью,
Вспоминает недотрогу
В зыбком мареве осеннем.

Иль пером, упавшим с неба,
Завладел и чертит ветер,
Перепутав быль и небыль,
Всё, что видел на рассвете.

А быть может, это просто
За чернильным, синим следом,
Ходит старая обида,
То мирясь, то ссорясь с летом

И грустит о деве гордой,
Что-то с болью вспоминая.
Не пишу я писем горьких,
Я о них совсем не знаю.


Рецензии