Год Дракона. Глава 6 Белка песенки поёт

"Ля-ля-ля-ля-ля-ля-ля»
Белочка прыгала по подоконнику и напевала песенки.
Я зажмурился, медленно приоткрыл один глаз, потом второй. Помотал головой. Видение не исчезало. Витька храпел. Придётся одному разбираться с этим неожиданным явлением природы.
«Белочка пришла». Вспомнил я заезженную фразу. Delirium tremens. Горячка белая. Поздравляю, Бенедикт Иванович, деградируете с бешеной скоростью. Посмотрел в зеркало. Небритая помятая физиономия была мне только смутно знакома. Так вот ты какой, человек 21 века!
Где я? Что со мной? Но то, что вспомнил, казалось таким невероятным, что эти воспоминания можно было принять за кошмарный сон или бред наркомана.
Мы были на даче. На чужой даче. В элитном коттеджном посёлке. В будущем. В возможном будущем. Но как я сюда попал, на чём мы добрались, что и как? Это для меня было загадкой. И кто – «мы»? Я не помнил. Много пили? Да, вроде, нет. Хозяев не было. Обещали подъехать сегодня, 8 марта 2024 года… Да-а… Голова гудела, как медный Царь-колокол, готовый вот-вот треснуть. «И тебя вылечат, и меня вылечат.»  - Набатом звучало в голове.
«Надо меньше пить» - «Надо меньше пить», - в ответ (типа  пароль-отзыв) произносил я. Молитва такая.
 Мозг наотрез отказывался соображать. Белочка (а, может, миниатюрное кенгуру) достала из карманчика орешек и начала грызть.
-Совсем как у Пушкина, - подумал я. – Может, я в сказке?
«Белка песенки поёт, и орешки всё грызёт».
Белочка-кенгуру хрумкала, и это хрумканье колотило по мозгу… колотило по мозгу, колотило…
-На подлечись, болезный. – Кто-то расплывчатый выплывает из тумана моих сновидений и протягивает мне спасительную чашу... Иванушка-дурачок?.. И солёный огурец на вилке.
-Что это?
-Микстура. Живая вода. – Пей…Пей…Пей…
Я взял чашу, словно это была чаша с ядом. Ах, Сократ, Сократ… ну, делать нечего… залпом выпил и хрустнул огурцом. Всё…Хрумканье прекратилось. Белка-кенгуру удивлённо замерла, почувствовав недоброе.
 А выплывшее из тумана пятно обрело очертания, фокусное расстояние до него приблизилось, и я узрел черты улыбающегося, заросшего щетиной – геолог – да и только – Витькиного лица. 21 век. Коршунов. Витька. Родной. Аспирант Коршунов.
 Словно мы – опять в студенческой общаге конца 20 столетия…Ничто не изменилось, в сущности. Человек остался человеком. С его слабостями, пороками, как говорил наш преподаватель философии…Ой-й!!!
-Виктор Ферапонтович, коллега, а где белочка?
-А где же ей быть? - рокочет Витька-аспирант басом. - Тута, на подоконнике. И подругу, знаете, Бенедикт Иванович, привела. Чудеса, да и только…
И точно. Количество мелких грызунов реально удвоилось.
 Белочка с напарницей (или напарником?) начала выделывать акробатические номера. Цирк, реальный цирк. Но, наконец, оба существа остановились и воздели лапки кверху, явно призывая недогадливых зрителей к аплодисментам. Мы с Витькой похлопали. Белочки-кенгуру раскланялись. Потом одна из них уселась на подоконнике, свесив задние конечности вниз, и внятно (но, возможно, фраза прозвучала только у меня в мозгу) произнесла:
-Ну что раззявились? Дискутировать будем?
Мы с Витькой переглянулись и прыснули со смеху.
-А что смешного? – обиделась мелкий грызун, безуспешно пытаясь передней лапкой почесать у себя за ухом.
Я уже и не знал, что сказать.
-На, покури, - протянул мне Витька сигаретку. Чиркнул спичкой. Я затянулся… «Одна капля никотина убивает лошадь…».
Белочка закашлялась и … сдохла. Её напарница замахала лапками и также свалилась замертво.
-Во как, - философски заметил Виктор Феропонтович, пуская колечками дым, словно дед на завалинке в былые времена. Слабовата эта порода против самосаду. Слабовата.
Но мы рано радовались…
Фигурки зашевелились и трансформировались прямо на глазах в нечто… И это были уже не белочки. Монстры какие-то… Черти? Призраки?
Я ощутил себя Вакулой из бессмертного творения Николая Васильевича Гоголя. Витька застыл соляным столбом с раскрытым ртом. Говорят, так однажды застыла некая Зоя с иконой Николая Чудотворца в руке во время комсомольских танцулек в бывшей церкви. Брешут, нет? Не ведаю.
–Брехня, - констатировал кто-то, словно прочитав мои мысли. -Позвольте, уважаемый Бенедикт Иванович, - прошамкало далее видение, - вручить рекомендательные письма и обозначить наши полномочия…
-Чего? – раззявился я.
Но видение, не моргнув глазом и не раскрывая рта продолжало свою тарабарщину.
- Являясь уполномоченными представителями пролетариата с дружественной вам Альфы Центавра, где гегемония центаврийского рабочего класса начисто разбила буржуазную деспотию и т.д и т.п. мы предаём вам пламенный привет…
Второе существо подпрыгнуло и выпустило из заднего прохода (извиняюсь, но точно – так оно и было), струю пламени, символизируя тем, видимо, что у него там был плазменный двигатель, на тяге которого оно сюда и добралось. И одновременно передавая тот самый пламенный привет.
-Ну-ну, - осадил его я. – Не балуй, нечистая сила. За порчу казённого имущества знаешь, что бывает. Не у себя на родине. Там – делай что хочешь, а здесь – не балуй, засланец заграничный.
-Мы предлагаем вам свою помощь, Бенедикт Иванович. Вы – избранный. Мессия, так сказать. Вам суждено установить новый порядок на Земле. Новый мировой порядок. И в России – в частности. Порядка тут, сами знаете, последнее время не хватает. А, как говорит одна хорошая немецкая пословица: «Порядок должен бить», "бить", чтобы «быть».
-«Ordnung muss sein», в оригинале.- это второй комрад, демонстрируя свою эрудированность, ввязался в монолог старшего, как я понял, по званию.Но -не кстати.
-Спасибо, не будем отвлекаться на частности, коллега. –  нервно перебил его старший. -  Так вот, мы – представители дружественной вам нации – счастливы будем  оказать посильную помощь в установлении этого порядка.
«Должен быть порядок, сказал Ганс, и упекли его в психушку» - Вспомнил я полную версию вышеназванной пословицы ( не зря учил немецкий в своё время, но афишировать свои познания не стал.)
-Да неужели?- Говорю - И чем поможете? Деньги, валюта? Интервенция?
-Всем, чем угодною. – Махровый неонацист с Альфы Центравра материализовал из воздуха чемоданчик. Раскрыл. Доллары. Евро. В мозгу у меня пронеслось видение – звёздные корабли – как в творениях Лукаса – летят к Земле-матушке. Империя наносит ответный удар.
Засланец тем временем продолжал:
- Это только демонстрация наших скромных возможностей, Бенедикт Иванович. Как говорится – люди греховны. И это известно ещё с библейских времён. Поэтому – человека надо держать в узде.
- Контрационнные лагеря построим, пискнуло второе существо. В кулак всех. Веселее станет жить, лучше.
-Ага, комрад, - подтвердил второй. – Но пасаран. Смерть империализму и его приспешникам. Заграница вам поможет.
-Родиной не торгуем,- отвечаю. Засланцы приуныли.
Не знаю, к какому консенсусу мы бы пришли, и пришли ли бы вообще... но наш интересный разговор прервал автомобильный гудок, раздавшийся так кстати… Мать честная!!!
Я выглянул в окно. К дому, по ещё лежащему здесь, за городом, пушистому снегу мягко подкатил джип, из него вышла наша домовладелица-красавица с мужем. Они тотчас же начали вытаскивать из багажника кучу коробок.
-Эй, археологи, помогайте!
Так… я быстренько засунул обоих камрадов в шкаф. – Посидите пока тут. - Насчёт мировой революции поговорим позже. – А теперь мне надо гостей, - тьфу, то есть – хозяев встречать…
-Не забывай, ты живёшь в матрице – наставительно произнёс один из центаврианских «друзей», прежде чем я заткнул ему рот подвернувшимся нестиранным Витькиным носком (разбрасывает их, сволочь, где не поподя) и закрыл за ним дверцу шкафа. Скомандовал Витьке: Отомри, - совсем как в детской игре.
И, улыбаясь, заспешил навстречу хозяевам.