…прикоснись лишь, и я заплачу твоим огнем,
запылаю слезами сосновых кипящих смол…
это осень бунтует последним янтарным днем,
разлетаясь на искры, зачатые в ней самой,
рассыпаясь каратами, теми, что берегла,
что хранила под сердцем, как ладанку, оберег…
и блеснут небеса поволокой бездонных глаз,
окропив синевою багровый ее берет…
и в ладони просыплется бусинками янтарь,
словно капли застывшей, уставшей в веках крови…
улыбайся…
тебя заждался давно алтарь,
в дастархан облачившись, как стол для продленья виз
в босоногое детство, где память блюдет посты
и хурмы подзабытым привкусом вяжет рот…
это осень навязчиво пишет для нас псалтырь,
чтобы напрочь впечатать в грудину свое тавро,
и запястья в браслеты потуже окольцевать –
/кандалы нынче в тему, особо, когда на бис…/
я готов даже руки у осени целовать,
но она, как ни странно, все чаще с приставкой "би"…
с приставкой...
© Copyright: Умножающий Печаль 9, 2019
Свидетельство о публикации №119111806605
Свидетельство о публикации №119111806605
Рецензии