Поклонники формы

Меняются кумиры,
В искусстве вкус и цвет,
Но властвует над миром
По-прежнему поэт.
     Меняют пьедесталы
     Героев и вождей.
     Упали Ленин, Сталин,
     Поэт – пока что здесь.
Мелькают дни и ночи
И кинолента лет,
Пусть кто-то любит очень,
А мне не светит Фет.
     Читал поклонник в клубе
     О жизни непростой –
     Он был поэтом в кубе,
     Хоть в жизни не святой.
Завидует докладчик,
Какой он был поэт,
Какой лицеприятный,
Какой мужчина, Фет!
     Звучит к иконе зависть,
     И низменная лесть,
     А я молчу – мерзавец,
     Что стоит наглых честь?
Хоть слышал то от многих,
Не смел проверить сам –
Тем ближе служба к богу,
Чем ниже ростом храм.
     Отмыты капиталы,
     Костюм, высокий слог,
     И вот на пьедестале
     Кумир и новый бог.
О, как надменны, бонзы,
Одеты, как цари,
Снаружи лоск и гордость,
Зловоние внутри.
     И чем белей сорочка,
     На теле кореша,
     Тем больше дёгтя бочка,
     Тем пакостней душа.
Вдруг снятся ночью голос
И женщина-поэт:
Какой он всё же подлый,
Козлина этот Фет!
     Та видит в человеке,
     Знакомясь не спеша –
     Чем пафоснее речи,
     Тем пакостней душа.