художница на станции и её импрессионизм

хорошо, что не решился дома остаться:
увидел я на самой близкой мне станции
изящного кого-то изгибы,
неизвестный (пока) силуэт;
как маньяк, не упускаю из виду,
но ее взгляда на мне ещё нет.
кажется, Она кого-то ждала,
или не кого-то, а меня,
просто я за ее спиной
стою, как вкопанный столб,
еле касаясь рукой ледяной
о людей, они ходят вдоль.
*
интересно, я так стою уже сколько?
уже и все люди куда-то исчезли.
стою, склеенный из неподходящих осколков,
побитый словами, как жандармами и их жезлами.
все так же безмолвно наблюдаю,
как Она приближается к краю.
ни единой людской души на той самой станции,
куда я пришёл, ведь не решил дома остаться;
слышно гул приближающегося поезда,
Она ложится на рельсы, подбирая платье,
кладя руки на груди, ни разу не боязно,
а наоборот, будто дома легла на кровати.
последний раз посмотрела, на циферблате
правильно выстроился алгоритм –
Она впервые время не зря потратит,
жаль, больше не сможет это повторить.
*
на моем правом, истоптанном ботинке,
осталась от неё маленькая красная капля;
подобно при плохой погоде, дождинка,
но в то время много прозрачных вкраплен.
Она окрасила рельсы в свой ярко красный,
наверное, хотела пустить этот цвет в массы,
вместо ржавого, прежнего цвета
за бесплатно, за нулевую монету.
*
меня берет немного зависть:
«а хватит ли краски Вашей?
не закрасили Вы все, покамест.
может, я тоже рельсы покрашу.»
теперь ее, разумеется, больше нет. Она
ушла в другие, может, не людские миры
осушать банки красной краски до дна,
непринужденно глаза свои прикрыв.
ушла красить рельсы и сердца,
а я так и не увидел ее лица.
наверное, Она улыбалась,
что тоже дома не осталась.


13.10.19