Мир лишён совершенства

               
Интуиция ум не заменит, однако,
и бессильны, поверь мне, скулёж и нытьё:
раз не может хозяина бросить собака,
то и верить не может, что бросят её.

Ты не вой на луну, остроухая псина,
не бросайся вослед непонятно за кем,
не вернётся хозяин твой из магазина,
потому что последний давно   на замке.

Ты пополнишь ряды своих братьев бродячих,
жёлтый взгляд твой наполнят Селены лучи,
и не раз перекрестятся люди на дачах,
если вой твой услышат в кромешной ночи.

Что случилось? За что? Где хозяина  запах?
Вход служебный всё знает, но, тёмный, таит,
и сидишь обречённо на задних ты лапах,
и вопрос, как слеза,  в твоём взгляде стоит.

Интуиция ум не заменит.  Инстинкты
посильней их обоих.  Проснулись – владей!
Диск луны золотой так похож на пластинку,
на которой записаны песни людей.

Их любил твой хозяин.  Любил тебя тоже.
Даже клялся, что любит сильнее всего.
Почему-то мороз пробегает по коже,
если думаю я о поступке его.

Окна гаснут. Темно. Ни намёка.  Ни  знака,
Лишь мелькнул, словно искорка, метеорит.
Интуиция ум не заменит. Однако,
мир лишён совершенства, она говорит.