Романтика зачахшего двора,
Где слышишь крики конченных соседей,
Где сам, как шаурма, укутан в пледе
И хочешь в такт им тоже поорать.
И нет надежды на уютный сон.
Часы застыли на отметке пофиг.
И пахнет почему-то свежим кофе.
И рядом дремлет старый пылесос.
Окно вбирает жёлтые цвета.
Луна, как кошка, прячется за тучи.
Довольный жизнью, будто Нико Вуйчич,
Мечтаешь о надежде на рестарт.
А крики переходят в громкий плач -
Такой же ожидаемый, как лето.
И сердце - залежалая котлета -
Уже не верит в проблески тепла.
Немногим позже стихнут голоса.
Уснут антенны на облезлой крыше.
Поспать чуть-чуть покажется нелишним,
Но лишним, вдруг, покажешься ты сам.
Будильник, точно мелкие ножи,
Вонзится в каждый сантиметр тела.
И надо будет, как бы не болело,
Зачем-то встать, а после как-то жить.
17.11.2019
***
© Copyright: Алексей Филин, 2019
Свидетельство о публикации №119111810606
Свидетельство о публикации №119111810606
Рецензии