Это она...

А ведь ты её не обидел, знаешь.
Не причинил невыносимую боль.
Она верила, ты её чувства читаешь.
А ты играл тебе данную роль.

Это она скребла свою душу, не кошки.
Создавала иллюзии и разбивала.
Это все было правда, не понарошку.
Или ложь, только она об этом не знала...

Она втянула тебя в эти вязкие чувства.
И пыталась заставить почувствовать то же...
Не дождавшись ответа, писала, что грустно.
Неужели ответить на чувства так сложно.

Она тонула, хватаясь за хрупкие грёзы.
Твоя стойкость ей служила опорой.
Она надежды свои кутала в слезы...
А с ума не сойти помогли разговоры.

Ты её и обидеть не мог.
Это она тебя всегда обижала.
Она держала на спуске страстью курок...
И с прицела тебя не отпускала.

И давила, и пыталась тебя задушить.
И даже видела, как ты задыхался...
Но ей так сложно было тебя отпустить.
Ты жалел её и потому оставался.

Она отпускает, слишком больно держать.
Эти нити уже врезались в руки.
Да и ноги устали за тобою бежать.
Разорвет эту связь, избавляясь от муки...