К молодому поэту

О чём горюешь, молодой поэт?
Твоя тоска, какого будет рода?
В стихах надежды, веры вовсе нет,
В душе погашен Благодатный Свет.
Какого же ты племени, породы?

О чём ты плачешь каждый раз в стихах?
Стенаешь так, что Ангелов не слышно.
Как загнанный, всё время впопыхах…
Живёшь всегда как-будто бы впотьмах.
Как-будто ты не нужен Богу! Лишний!

В твоём стихе, любимый город нем,
Прохожий словно тень в густом тумане.
Он одинок, нет интересных тем,
Не с близкими друзьями, он ни с кем,
А воздыхает, лёжа на диване.

Ты пережил все ужасы войны?
А может быть, блокаду Ленинграда,
Что речи мрачным пафосом полны?
И думаешь, твои слова сильны?
Мне кажется, что это всё бровада.

Героев сказок в монстров превратил.
Алисе легче было в зазеркалье.
Кричишь со сцены из последних сил,
Рисуешь мир из выцветших чернил,
В нем монстры друг на друга зубы скалят.

Скажи хотя бы слово о любви,
Попробуй полюбить, как любят дети.
И помолись у Спаса на Крови,
Да рядом с Богом, в радости живи.
Поэты за свои слова в ответе.

Я предугадываю твой ответ:
"Так пишут стих истерзанные души..."
Зажгите, наконец, в них Вечный Свет.
Я сетую, не осуждаю, нет,
Но вечный плачь совсем любовь разрушит.