Холода

Уже осень. Значит скоро наступит пора нам греться у батарей.
Я разбит и выброшен, как ненужный хлам.
Я забился в угол, как соседский кот,
Эскапизм в таблетках - от реальности мой антидот.
В руках томик Ремарка и с ромашкой чай.
Здравствуй, милый друг, поскорей бы май.
Я убит и растоптан, порван белый флаг.
Плед мой плащ-палатка от ненужных драм.
Распихав по полкам все мысли в ряд,
Получив в совокупности все тот же бардак.
[Перфекционист внутри в лёгком шоке... Как так?]
Тема лишних людей снова раскрыта - еще один факт.
Есть ли высшая сила где-то в этой вселенной, мире?
Дай мне знак, если есть, что не просто мишени в тире.
Закрывая глаза, считать до сотых.
Оголенными нервами, нет ответа: кто ты?
Кто я? Что я? Белый лист бумаги?
На которым лишь небо и почерк корявый...
Дальше неба есть ли что-то ещё?
Завтра будет лучше, но нет, не на этой картине...
Была дверь, да позабыты ключи в соседней квартире...
Мне бы неба кусочек - только самую малость,
За окном лишь осень, серой улицы обветшалость...
Закрывая глаза в мире расстояний,
Где лишь на "сейчас" и "сегодня" мы имеем хоть какое-то право.