Расступилась пена белая...
Растворилась тишина,
Сникла сказка перезрелая,
Что случайная волна.
Сникла или же рассыпалась,
Вскрыв старанье ветерка,
Осень нынче тонкой выдалась,
Точно крылья мотылька,
Молчаливой и доходчивой,
Без занудливых дождей,
До глубин души отточенной,
Безусловно и моей.
Что душа?. . . Без злата осени,
Что душа?. . . Без волн добра,
Вновь ковры под ноги сброшены
Дар, осевшего, костра.
художник Томас Кинкейд
Свидетельство о публикации №119111703667
Очень, зацепили строки, особенно последний катрен:
“Что душа?. . . Без злата осени, Что душа?. . . Без волн добра” -
тонко, пронизывающе, трогающе, до глубины… как ты умеешь!
А“ дар костра”… ведь и правда осенью деревья горят костром,
а потом этот костёр падает на землю, угасая…
Неугасимого тебе вдохновения, милая! Счастья!
Обнимаю,
Вересковая Татьяна 25.11.2019 05:33 Заявить о нарушении
Спасибо тебе. Хочется улыбаться, когда читаешь такие тёплые отзывы, за что я тебе очень благодарна.
Обнимаюююююююю. . .
Изабелла Каракулян 27.11.2019 11:00 Заявить о нарушении