Фауст летит в холодную воду,
Проклиная свою природу
И гребаную плотину -
Прорвало.
Чувствует, что застудит спину,
Почки лечить тяжело.
Не придется. Вода холодна.
Мысль в голове одна:
Середина, кажется, ноября.
Погибает Фауст, благодаря
Бога, черта,
Такого сорта
Благодарности
Бормочут киношники, истинные бездарности,
задыхающиеся от счасть-я
Дескать, "маму, папу и всех, кто уже неважен,
Потому что есть я".
Скважин
Пробуривших и вверх, и вниз
Мало.
Больше - решившихся на каприз.
Стало
хо-ло-дно.
Бог и черт
Давно бросили спорт
И не заглядывают сюда.
Не хотят обнаружить дно
Мелкое...
Нравится им вода.
Холодная вода
© Copyright: Анна Мирза, 2019
Свидетельство о публикации №119111703362
Свидетельство о публикации №119111703362
Рецензии