Ирония грозового фронта

Небо, небо...
А что в нём тебе?!
Шансы выжить?
Рисунок дилетанта?..
Тут не знаешь как быть при ходьбе,
если не сдал зачёт на атланта,

а там абсолютно новый мир...
Мёртвый, холодный, немой, жутковатый...
Древние писали, это эфир,
а на самом - для психов палаты.

И чтоб туда затянуть меня
нужна причинища, а не причина!
Но я так устал здесь себя ронять
на плиты дурных надежд и сплина,

что, в принципе, уж давно готов
был усесться где-то в мягкое кресло,
питая свой страх наборами слов
о том, что хоть одна, да воскресла.

Оставалось лишь выбрать страну,
купить билет да добраться в Дубаи,
хлопнув по пути совсем не одну
чашку того, что в пути спасает

от тёмных мыслей, питающих миг
рождённого тут, на высотах, страха
за то, что ты - ведь ещё не старик -
уже восходишь на свою плаху.

Но вот случилось: грозовой фронт
прямо по курсу.
Честно - страшновато.
Вижу, облетаем.
То есть - не понт,
и - точно - не небесная вата.

А ты помнишь: я летать боюсь,
и делаю это, ох, с неохотой,
только если нужно с души снять груз,
рождённый этой странной работой.

В общем - лечу между серых туч
и бесконечным африканским бушем,
веря, что время разделивший луч
станет без всяческих мне послушен,

и позволит от молний уйти,
нежно махнув им крылом серебристым.
Веря...
Но оказалось, что спасти
запачканных может только истый,

а я в этом плане не совсем
тёмной совести мира по размеру.
Не ведаю жажды...
Не знаю схем...
Зато обладаю чувством меры...

Ведь именно мера здесь, что знак
для тех, кто возжаждал новых движений,
выбрав себе во спасенье маяк
сердца в терзающей тело пене

океана желаний пустых,
завязанных крепко в узлы пороков.
А у меня на сегодня чисты
мысли лишь в этих, путанных строках.

Так что, я не подхожу на роль
спасителя душ, залетевших в выси,
где даже дьявол - и тот не король,
что уж говорить про выдох крысий,

случившийся с овном так давно
и вряд ли возможно сказать, что к месту...
Видишь, мыслей - вагон, но об одном:
ирония - это мера честных.

И всякую гадость серых дней
можно, ужав до размеров улыбки,
переплавить в очищающей ней,
дарованной и сильным, и хлипким.

А самолёт тогда долетел,
и мягенько приземлился в Энтеббе...
Ведь так и бывает с тем, кто успел
ещё земным прикоснуться к небу..:)