В толпе, из тысяч проходящих
На нас неторопливо остатановит взор.
И в блеске его глаз манящих
Что видим: осуждение, укор?
Быть может в нас увидел тот прохожий,
До сокровенного знакомые черты?
Или почувствовал родное кожей?
Вспыл образ ускользающей мечты?
Я не пытаюсь читать в лицах боль,
Чужие взляды- не развернутые книги.
Судьба- не выданная режиссером роль,
Вплетенная в игру новой интриги.
Я не рисую на мольберте с лиц тоску.
Не передать тех чувств картине.
Слезы, что катятся горохом по лицу-
Не больше ярких бликов на витрине.
Мелодию не перепеть нашей души.
Не подобрать из гаммы ноты.
И не достать руками нам вершин,
Ее пределов ослепительно высоких.
И нет сложнее голове задачи,
Не разгадать, увы, во век...
Что взгляд тот в самом деле значил,
Что бросил мимо шедший человек?
Прохожий
© Copyright: Юлия Петровская 3, 2019
Свидетельство о публикации №119111710586
Свидетельство о публикации №119111710586
Рецензии