Муза

Вечер пуст…
                Чем связать размягчившийся ум,
Чтоб остатки вконец не раскисли?..
Мой покладистый друг – эх, диван «хан Кучум», –
Принимай тяжкий груз моих мыслей!
Где-то был ноутбук…
                Дотянусь?.. Много ем!..
Снова крышка устало заноет…
Настучу-ка по клавишам… пару поэм –
Что-нибудь эпохально…-пустое!

Только вдруг у окна, на рабочем столе,
Среди пыли, лежащей в клубочках,
Развалилась девица… таинственных лет,
Старый джемпер и жвачка за щёчкой.
– А ты кто? – всплыл логично-бестактный вопрос.
– Конь в пальто!.. Муза, блин…– Каллиопа!
Не узнал?.. Как всегда!
                Брось-ка плед, дед-мороз…
Как прохладно встречают в Европах!

Жвачки звонкий щелчок – словно точка в речах.
– Что-то выглядишь ты… не на двадцать,
Где туника, где локон златой на плечах!?
– Ладно, хватит, «писатель», трепаться!
И без нас все здесь пишут…– зальют, и вперёд!
Да, давно меня здесь не носило!
Ты же знаешь, что брат ваш «стихами» зовёт? –
Я и пальца к ним не приложила!

Ну, а ты … что ты сам-то собрался… писать?
– Может, чиркнем любовные вирши? 
Надоело словесные косы сплетать,
Мне б чего полиричней, потише...
– Не по адресу!
                Думал бы прежде, чем звать!
Обращайся к Эрато – к сестрице!
Нас ведь – девять сестёр;
                впрочем, вам наплевать…–
И пропала… Лишь пыль серебрится.

Это, братцы, уже поэтический глюк –
Это надо же так наслагаться!
Может, встану с дивана, под стол – ноутбук,
Столько пыли – пора и прибраться!
***