Сосновый лес. Алеет небо,
Горя от солнечного света.
Порыв сентябрьского ветра
Колышет жухлую траву:
Касаясь нежно почвы тёмной,
Под сводом крон, в тиши просторной,
Он, тихий, мрачный, непокорный,
Толкует тайную молву.
Толкует о деньках погожих,
Когда он не был осторожен,
И его разум не тревожил
Напрасный, монотонный быт,
Когда свистел, шумел беспечно
В своём довольстве бесконечно;
Как жаль, не длилось это вечно,
Теперь он старостью побит.
Ему от рока стало душно,
Куда ему деваться нужно?
И вновь он воет: вторят дружно
Лесные жители вокруг.
Покаялся он — спору нету,
Но важно ль покаянье это,
Когда к ближайшему рассвету
Опишет он прощальный круг?
…Сосновый лес. Белеет небо,
По-зимнему горит от света,
Пора настала для рассвета,
Покрыта инеем трава.
Всё так, как прежде, только ветер
Не просвистит при ясном свете.
Как жил, так умер: неприметен,
И рассудителен едва.
Ветер
© Copyright: Матвей Риккерт, 2019
Свидетельство о публикации №119111606076
Свидетельство о публикации №119111606076
Рецензии