Буря мглою небо кроет,
Вихри снежные крутя.
То как волк она завоет,
То заплачет, как дитя.
Я, как зверь чужой неволи,
Все читаю этот стих.
Больше сыпя в раны соли,
Притаился да притих.
Пушкин понимал иначе,
Он поэт прошедших лет.
Это ничего не значит,
Таких, как он, уж больше нет.
Мы не ходим на дуэли,
Медовуху уж не пьют.
Поснимали все шинели
И машины создают.
По цепи и кот не ходит
Да срубили старый дуб.
Хоровод никто не водит -
Заменили пир на клуб.
Жизнь тихонько прогнивает,
Люди трутни, а жизнь - па сека.
Прошлое все вымирает,
Но бессмертна классика.
Классика
© Copyright: Мая Рейн, 2019
Свидетельство о публикации №119111605506
Свидетельство о публикации №119111605506
Рецензии