Меланхолия

В пятницу вся недельная усталость
Достигает своего пика.
И вся тоска, что во мне металась,
Перестаёт быть безликой.

У неё твои глаза и твой голос.
И если бы я с ней боролась,
То не пела бы по ночам
Ноябрьских песен по городам,

По разным руслам рек,
По маленьким мостам,
Где шаг срывается на бег,
Где каждый дом – разрушенный объект,
И мы с тобой – лишь тень закрытых век.

Тоска во мне приливами морскими
Сметает то, что было колдовскими
Строчками стихов возведено.
И в сердце стало так темно-темно.

А в песне поётся, что мы влюблены.
И если в тех строках нет глубины,
И если это просто фантазия,
Чей-то сон иль болезненный бред,
То пусть сбудется это бессвязное
Бессознательное, но не во вред.

Пусть сбудется так, чтобы взаимно,
Чтобы крепко и сильно,
С претензией на «навсегда».
Навсегда ничего не бывает? Да,

Но пусть у нас будет так:
Ложечка мороженого – наш артефакт,
Что рушит догмы, не нами сложенные.
«Я» + «Ты» троекратно умноженное,

Превратится в «мы» и станет протестом всему.
Тоска, что всегда застаёт врасплох и уводит во тьму,
Отступит перед вспышкой яркого света.
Я не буду ждать твоего ответа, смеясь и шутя.

Давай встретимся этим летом,
А не ещё шесть лет спустя.