Бывшие просеки

Вдоль просеки грибной волшебный запах.
Сосновый  в вышине шумит прибой.
В малиннике медведь на задних лапах;
и тонок кузовок берестяной,

наполненный твоей рукой черникой
для сладкого, из печки, пирога,
духмяна для варенья земляника,
сияет из второго кузовка.

А сосны,солнечным налившись соком,
в закате ускользающем горят;
редеют в сумерках лучей потоки,
а скоро звёзды свечи запалят.

И лёгкую приятную усталость
ты в теле, да и в мыслях ощутишь,
сосновую ликующую радость
ты бережно, на счастье приютишь.

А в бывших просеках разлёты улиц
и фонарей сверкающих огни,
от запаха грибного мир не кружится,
на беззащитность дни обречены.

В кипящем уличном столпотворении
всё движется без чуда, без затей,
без солнечных сосновых ощущений
из царства, где нас любит Берендей.

Среди толпы не растворится радость
смолистого соснового огня,
не заиграют миллионы радуг
сосновых среди каменного дня.